«Па-па-а, пап?!» — это меня сыновья потеряли, а я на снегу сижу. Нахлынули воспоминания.
…Зимняя рыбалка — это что-то возвышенное, необъяснимое. Это соединение с природой, которая помогает отвлечься от суеты, обратить внимание на темный загадочный лес, на искрящийся снег, хрустящий под ногами, и на прозрачный первый лед, подрагивающий под ударами пешни.
— Пап?! Ну ты чего сидишь! — подбегая, говорит один из сыновей. — Мы там окуней ловим. Даже «лапти» попадаются, приходи скорей.
Убежал, но не оторвал меня от воспоминаний…
…Родительский дом, кухня, сизый дым от сигарет «Памир». На столе у отца канифоль, паяльник, заготовки для блесён, крючки, иголки. Это он с дядей Сашей Верещагиным делает блёсны.
Изготовление блесён, мормышек (рыбацких снастей) — это целый процесс, сопровождающийся сосредоточенной тишиной и вниманием. А порой — тихими разговорами и воспоминаниями, которые ведут мой отец и его друг.
— А ты помнишь, как мы ходили в деревню Площадь в 25-градусный мороз. Еще в Рябиновке отогревались?
— Да!
— Ну а рыбы-то было! На санках порой везли…
— Да!
Подходит мать:
— Да на такие блесна грех не поймать. Они красивее, чем мои сережки, — говорит друзьям.
— Из серебряных полтинников, — отвечает ей дядя Саша.
А я сижу, слушаю их, затаив дыхание. Завтра меня, семилетнего пацана, отец впервые берет на зимнюю рыбалку по первому льду. Для меня это — все в данный момент. Завтра я окунусь в сказочный мир.
Просыпаюсь от прикосновения руки. Это отец будит меня на обещанную рыбалку. Моментально вскакиваю. Пьем чай, выходим на автостанцию (она находилась в то время там, где сейчас расположено кафе «Сказка»). Подходит автобус, неутомимый желтый «ПАЗик», я сажусь у окна и с надеждой хоть что-то рассмотреть, соскребаю ногтями иней со стекла. Темно…
Автобус тронулся, слегка подрагивая по булыжной мостовой. К нам подходит рыбак. Они с отцом, как старые знакомые, о чем-то весело разговаривают. Зовут его дядя Петя, и он, как и мы, едет до деревни Сидорково.
С теплого насиженного места выходим в утреннюю прохладу. Морозит. Только-только начинает светать. Взрослые идут спокойным размеренным шагом, уверенные в себе. У каждого на плече пешня. А у меня, пацана, — гордость, что у меня есть такой отец, дядя Саша и что у них есть такой хороший знакомый дядя Петя.
Они ведут разговоры, смеются. А я то забегаю вперед, то отстаю, стараясь услышать их разговор. Но под ногами хрустит снег и до меня доносятся лишь отдельные фразы.
И вот, наконец, мы пришли на Боровскую яму, где будем ловить окуней-«лаптей», как сказал дядя Петя.
Окунь брал хорошо. И даже я поймал с десяток и одного крупного «лаптя».
— Ну, что, молодой удалец, иди горячий чай пить, — говорит дядя Петя. — С бубликами.
— Какой чай? — думаю я. — Костра-то нет.
И тут из рюкзака он достает изрисованный красными маками цилиндр. Это чудо, которое я видел впервые, меня заворожило. И только после того, как он открыл его, я понял, что чай, действительно, горячий. Я сидел в снегу, на своей торбе, и пил горячий ароматный чай с маковыми бубликами, глядя на чудо-самовар, который называли термос.
А кругом — тишина.
— Только зимой на природе ты ее, тишину, и можешь услышать — сказал дядя Петя.
Действительно, была ошеломляющая тишина. Надо мною на ветку села синичка. Видно, она присела, чтобы тоже насладиться тишиной. Казалось, что время застыло. Прошла минута, а может и пять. Вдруг эту убаюкивающую тишину разорвал треск сучка. Подлетела большая птица. Синички уже не было. Только снежинки, искрясь на солнце, медленно опустились мне на лицо.
…— Пап?! Ну ты чего тут сидишь? — подбежал опять один из сыновей. — Плотва начала клевать…
— Вспоминаю свою первую рыбалку, — сказал я сыну. И мы оба улыбнулись, глядя друг на друга.
…А замечательный человек дядя Петя — это был всеми уважаемый в районе учитель физкультуры Петр Александрович Соколов.
Е. Рассказов.
